A la porte de Versailles, au vernissage du Salon du livre, vous rencontrez un type sympathique, lecteur pour une grande maison d'dition. Il sait que vous crivez, vous lui montrez votre manuscrit, il en tombe dingue. Il le fait lire quelques pointures de ses connaissances et tous sont unanimes : vous avez crit un chef-d'oeuvre. Vous avez du mal le croire, mais il vous rassure en citant Proust, Cline, Deleuze et votre vanit prend ses aises, radieuse. Vous vous apprtez signer le contrat quand le type disparat. Vous appelez la maison d'dition. On vous apprend qu'il n'a jamais exist. |