Due biscotti
Ariele cercava di evitare le pozzanghere alla scarsa luce dei lampioni, quando inciampò in qualcosa di scuro; si chinò a guardare e rimase stupita.
A terra giaceva un mucchietto di parole, tutte ormai bagnate, qualcuna infangata.
Altre erano sparse come coriandoli un poco più in là, sull’asfalto luccicante di pioggia, sotto la luce dei lampioni.
Ariele si guardò intorno cercando di capire chi potesse averle perse, ma non vedendo nessuno, le raccolse e le mise nella borsa di plastica della spesa, tra le patate e le carote.
Arrivata a casa, rovesciò la borsa sul tavolo di cucina; le parole più sciupate le buttò via subito, le altre le sciacquò e le mise sul calorifero ad asciugare. Le stirò poi ad una ad una con infinita cura e quando fu pronta si rese conto che tutto quel lavoro era stato inutile: non sapeva cosa fare con tutte quelle parole.
Provò allora a mischiarle come se fosse un mazzo di carte da gioco e poi ad usarle come se facesse un solitario.
Erano parole messe in sequenza, parole infilate una dietro l’altra, parole senza senso, parole che divennero storie. Storie d’amore che divennero poesie, che si tramutarono in pianto. Pianto che assomigliò a fantasie e di nuovo a parole d’amore.
Capì così che da qualche parte ci sono storie che non esistono, sparse come speranze, ma se raccolte, messe in ordine, si potevano trasformare in ciò che lei non aveva mai avuto: parole d’amore.
Era qualcosa che assomigliava al creare. Dove prima non c’ era nulla, ora sarebbe nato un fiore. Ariele era infatti un fiore sbocciato da tempo, ma che nessuno aveva raccolto.
Ora non usciva più di casa, passava le giornate a ricamare con le parole e si sentiva felice .
Un giorno sulla sua gioia si alzò un’ombra.
Quando Ariele, infatti, creava una storia, le dispiaceva poi distruggerla per recuperare le parole; iniziò così ad appoggiare in giro per casa, su tavolini, su vassoi, su sedie le sue creature e lì le lasciava teneramente, per non sciuparle.
Ovviamente, arrivò il giorno che le parole per i nuovi progetti, cominciarono a scarseggiare e Ariele andò in crisi. Era come se ogni parola mancante, fosse un respiro negato.
Alla fine le rimasero solamente tre parole.
Ariele fece allora la sua ultima composizione: la più corta, ma la più grande.
Prese un piatto di fine porcellana, l’ultimo rimasto di un servito da dolci. Il piattino era bianco con un delizioso bordino di roselline contornate da foglioline verdi. Molto romantico.
In mezzo a quei fiori mise due parole: “VI AMAVO”. Sembrava che risplendessero.
La terza parola la tenne per sé, la lisciò piano con la mano, la rilesse un’ultima volta e le sembrò breve come un sogno: “ADDIO”.
Il suo gioco era finito, non aveva più parole.
Ariele chiuse gli occhi e si addormentò nell’abbraccio della sua vecchia poltrona.
La nipote la trovò così, con un RE di cuori stretto tra le mani, le altre carte da gioco inspiegabilmente sparse sui mobili di casa.
Accanto alla poltrona, in un piattino di carta, risplendevano due biscotti.
