Ed è fastidio questo vociare ozioso
come d'inverno le foglie sui camini.
Passano stanchi gli uomini scontenti
e quelle donne spente dentro ai pensieri vecchi.
Risate vuote senza una ragione
sguardi al di là di ciò che è solo colore.
E da lontano sembrano gli assenti
corrono la vita pensando d'essere viventi.
Cos'è che ha senso in tutto questo niente
forse soltanto vivere il presente.
